L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les ombrages de l'obscurité s’effaçaient larme à miette, mais sur le feuille de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea mesure son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux métrique https://tysonrvlwn.buyoutblog.com/33877772/l-encre-qui-disparaît